Рассказ.
Я выдувал из дудочки мелодии, и все они получались грустными.
Мальчик, сидевший на траве, свесил голову и смотрел в глубину травы. Ему девять лет, зовут его Стив. Я спросил, что он там видит. Он помолчал и ответил не мне, а самому себе:
– Сегодня я научился не плакать, когда хочется плакать.
– А как ты научился?
– Ну вот мама меня бьет. Родные мамы так больно не бьют. Но она мне родная, а бьет больно, как не родная.
– Она выпивает?
– Еще как. И тогда она сперва ласковая, а потом начинает бить. Я тогда всегда плачу, а сегодня догадался, что мой плач ее злит, и старался не плакать, и получилось. Но она хотела, чтобы я заплакал, а я все не плакал. Тогда она сама заплакала и обняла меня, и говорит о себе: «Какая же сука твоя мать…»
Стив скрутил пучок травы и высморкался в него. Нос у него покраснел. Задрал головенку: